I  A Fábula do Dia

O verão inteiro numa nota só

Um verão inteiro de música, um inverno inteiro de silêncio e uma porta no meio dos dois. A fábula vem completa aqui embaixo, reescrita pra sair na sua voz sem tropeço.

No começo do verão, quando a terra ainda soltava calor depois do sol se pôr, a cigarra subiu no galho mais alto do campo e começou a cantar. Cantou de manhã cedo, cantou na hora mais quente do dia e cantou de novo quando a luz baixou. O som atravessava a plantação inteira e chegava até a estrada de terra.

Embaixo, no chão batido, as formigas iam e voltavam numa fila única. Cada uma carregava um grão maior que o próprio corpo. A fila não parava no meio-dia, não parava na chuva rápida da tarde e recomeçava antes do sol nascer.

A cigarra achou graça daquilo. Perguntou do alto do galho por que elas se cansavam tanto num dia tão bonito, com comida solta em todo canto e broto novo em cada pé.

Uma formiga respondeu sem largar o grão. Disse que guardavam pro inverno, quando o campo fecha e não sobra nada em cima da terra. E convidou a cigarra a fazer o mesmo, porque o verão tinha data pra acabar.

A cigarra respondeu que o verão era comprido demais pra ser gasto carregando peso, e voltou a cantar. As formigas seguiram na fila. O canto ficou no ar até o fim da tarde, e recomeçou no dia seguinte.

O campo foi mudando de cor devagar. O broto novo endureceu, o capim secou em pé, e o vento passou a chegar mais cedo e mais frio. A cigarra continuou cantando, agora num campo que ia ficando vazio.

Quando o inverno chegou de vez, chegou de uma vez só. A terra endureceu, a comida sumiu de cima do chão e o campo ficou em silêncio pela primeira vez em meses. A cigarra desceu do galho com fome.

Procurou no mato caído e não achou nada. Andou até a beira da estrada e não achou nada. Então lembrou da fila que passava embaixo dela o verão inteiro, e seguiu o rastro até a porta do formigueiro.

As formigas estavam do lado de dentro, secando ao sol fraco os grãos que a chuva tinha molhado. A cigarra pediu um pouco de comida, prometendo devolver assim que o campo voltasse a dar.

Uma formiga parou o trabalho e fez uma pergunta só: o que você fez o verão inteiro?

A cigarra respondeu a verdade. Cantou. Cantou todos os dias, do primeiro calor até o último, pra quem quisesse ouvir.

A porta se fechou. Do lado de fora ficaram o frio, o campo vazio e a cigarra, que passou o inverno sem cantar e sem comer.

Foi a primeira vez que o campo atravessou um inverno inteiro em silêncio, e quem mais sentiu falta do som foi justamente quem não tinha guardado nada.

II  A Origem

Da Grécia de Esopo ao verso de La Fontaine

O primeiro nome da linha é Esopo. A tradição grega o coloca no século VI antes de Cristo, escravo na ilha de Samos, contador de histórias curtas com bicho no lugar de gente. Ele não deixou livro escrito. As fábulas circularam de boca em boca por gerações antes de alguém sentar pra registrar.

No catálogo que os estudiosos usam hoje, o índice montado por Ben Edwin Perry, esta história leva o número 373 e o título A cigarra e as formigas, no plural. O texto grego cabe em oito linhas.

A versão grega é seca. É inverno, as formigas secam ao sol o grão que a umidade estragou, e a cigarra chega com fome pedindo comida. Perguntam o que ela fez no verão. Ela responde que cantou. Mandam ela dançar.

Não existe descrição de calor, nem galho alto, nem porta se fechando. O grego dá o conflito e a resposta, e para. Quase tudo que a gente reconhece hoje veio dos séculos seguintes.

Por volta do século II depois de Cristo, Bábrio pôs a coleção grega em verso, e a história ganhou métrica pela primeira vez. Foi assim, medida, que ela atravessou a Idade Média em cópia manuscrita.

O francês que fixou a cena

Em 1668, em Paris, Jean de La Fontaine publicou Fables choisies, mises en vers. A cigarra e a formiga abre o volume: é a primeira fábula do primeiro livro, a porta de entrada da obra inteira.

Ele mudou três coisas, e as três ficaram. Reduziu as formigas a uma formiga só. Transformou o pedido de comida num pedido de empréstimo, com juros e prazo até agosto. E trocou o resumo grego por um diálogo de duas falas na porta.

Jean de La Fontaine, Fables choisies, mises en vers, livro I, Paris, 1668. A tradução acima segue a leitura corrente do texto em domínio público.

La Fontaine não escreveu moral nenhuma no fim. A resposta da formiga faz o trabalho sozinha. E, poucos versos antes, o poeta deixou escapar uma linha curiosa sobre a personagem que costuma sair da história como exemplo: a formiga não empresta, e esse é o menor dos defeitos dela.

No Brasil, quem fixou o texto na boca do adulto foi Monteiro Lobato. Em Fábulas, de 1922, ele conta a mesma história duas vezes, uma atrás da outra, com dois títulos diferentes: A formiga boa e A formiga má.

Na primeira, a porta abre. A cigarra entra, passa o inverno dentro do formigueiro e paga a hospedagem cantando pras formigas nas noites frias. Na segunda, a porta fica fechada, como no grego de dois mil e quinhentos anos antes.

Lobato deixou a escolha na mão de quem lê. As duas versões são dele, saíram no mesmo livro, e nenhuma das duas veio com selo de versão correta.

III  A Lição que Fica

A lição sem condenar quem canta

A moral que ficou colada nesta fábula é dura: quem canta paga, quem trabalha come. Ela é fácil de dizer e difícil de usar, porque transforma a personagem mais parecida com a criança que está ouvindo na personagem errada da história.

A criança quase sempre escolhe a cigarra. Ela canta, ela brinca, ela faz barulho no fim da tarde, e a formiga, do jeito que a história a descreve, é a figura menos convidativa da página. Fechar a leitura chamando o canto de erro começa uma discussão que ninguém queria começar.

A lição em uma frase: o canto não é o problema, o problema é chegar no frio sem nada guardado.

Antes de começar: diga a idade e o tempo em voz alta. A partir dos quatro anos, perto de três minutos. A criança entra melhor na história quando sabe que ela acaba logo, e a informação também serve pra você medir a paciência que sobrou no fim do dia.

Na resposta da formiga: leia a fala e pare. Não explique, não suavize e não acrescente lição nenhuma ali. O silêncio de dois segundos naquele ponto vale mais que qualquer parágrafo de explicação.

Depois da última linha: faça a pergunta do fim e espere. A resposta costuma render mais conversa que a história inteira, e quase sempre chega com um exemplo tirado da própria casa.

Se a criança defender a cigarra, a leitura funcionou. Defender a cigarra exige entender o que ela perdeu, e entender o que ela perdeu é a lição chegando pelo caminho comprido, que é o caminho que fica.

Existe o outro final, com a porta aberta, escrito pelo mesmo autor brasileiro no mesmo livro. Escolher qual dos dois vai ser lido hoje rende conversa melhor que qualquer moral pronta.

O adulto que lê também está na página. Guardar, na vida de fora do formigueiro, raramente é grão: é a conta paga antes do vencimento, o sono da noite anterior, a consulta marcada com antecedência, a tarde de sábado que ninguém tomou.

No fim do inverno o campo volta a esquentar, e a cigarra que atravessou o frio sobe de novo no mesmo galho. A fábula não pede silêncio dela em nenhuma das versões. Pede que o inverno esteja previsto antes de chegar.

Cantar o verão inteiro só custa caro quando ninguém contou pra cigarra que o inverno vem.

"O que você está guardando pro seu inverno?"

Quiz da edição

No índice de Ben Edwin Perry, que os estudiosos usam pra catalogar as fábulas gregas, que número recebe a história original de Esopo?

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